Héctor D'Alessandro.

Cuando oyes un cuento. Héctor D'Alessandro

2012-02-01T00:04:00.000-08:00

Cuando oyes un cuento recuperas amigos que estaban escondidos en tu interior. Cuando oyes un cuento están sucediendo muchas más cosas que la mera escucha del contenido, en el mismo nivel neurológico estás volviendo a abrir las puertas a recursos que estaban en tí y estaban durmiendo. A veces un relato es mas eficaz que un beso, deja que esa parte de tí despierte, arriésgate a la aventura de sentir.
El amor será al fin inevitable.

Héctor D'Alessandro

El día que vi a los malabaristas. Héctor D'Alessandro

2012-01-31T17:00:00.000-08:00

"Una vez, hace muchos años fui a una charla que brindaban dos malabaristas norteamericanos que intervenían en una actuación teatral, uno de ellos sólo tenía la función de deslizar a lo largo de su brazo en la oscuridad del escenario una bola que tenía luces dentro, ese bamboleo armónico de la bola, su ir y venir hipnótico, me hizo darme cuenta que estaba ante un relato, ante una historia, un ciclo esférico común de ida y vuelta, un ritmo cardíaco que me arrastraba a acompañarlo y cuando dejé de pensar todas estas cosas me sumergí en una ola inacabable de ternura, ternura, mucha ternura, ternura dulce y ternura triste, ternura algodonosa y ternura infantil, ternura limpia y recién planchada, cuando quise acordar me había ido en un viaje interior de recordación de lo mejor de mí y había estado sin darme cuenta en otros mundos. En ese instante,el otro actor rompió la oscuridad y dio un grito, una gran masa de sabiduria de las sensaciones se apelmazó en algún rincón dentro de mí y supe que yo quería comunicarme de ese modo".
Héctor D'Alessandro

Maestro Genarito. Héctor D'Alessandro

2012-01-31T16:59:00.000-08:00

Cuando has soltado totalmente a la personalidad que se instaló en tí viene una oleada de lo que el mundo llama éxito y que no es otra cosa que el resultado de haber soltado, es en ese momento cuando puedes hablar de tí como si hablaras de otro y reconocer todo lo que hay en tí o en la personalidad y la multitud con la instalación foránea aún colocada hace apreciaciones de valor sobre tu personalidad o lo que suponen que ella es y no pueden ver más que sus propias percepciones. De ahí que halla tanto "ser espiritual" que se dedica al ritual, no a la evolución.
Por eso mi maestro decía que cuando el mundo habla mal de tí, sobre todo los más santurrones, es porque has atravesado la primera puerta de la percepción".
Del Maestro Genarito

Del Maestro Genarito. Héctor D'Alessandro

2012-01-31T16:57:00.000-08:00

El Universo no sabe ni tiene idea de amor incondicional ni de miedo ni de ningún par de opuestos, el Universo está poseído de la energía de la intención que es unidireccional y multiforme, ¿piensas que el universo va a parar a lloriquear porque tú sufres a causa de una gripe? ¡Qué petulancia! Al universo le importas un comino, pero a la energía del universo le conviene que te alinees con ella y si no lo haces te forzará y tu sentirás que tu camino fue un vacío en vano y sin vida o un autoengaño prolongado y si estás poseído por energías emocionales de más baja calidad creerás incluso que estás atrapado por la baja autoestima o algún otro material de deshecho o baratija de esas. La única manera de superar la enfermedad y la confusión de las emociones es alinearte con la energía del vacío de la que está llena el universo.
Del Maestro Genarito

Cuándo venerar. Héctor D'Alessandro

2012-01-31T16:54:00.001-08:00

Cuándo venerar.
-Entonces, maestro ¿qué debo hacer?
-Lavar los platos.
-Y ¿cuándo tendré tiempo para meditar y hacer honra a los budas?
-Cuando le hagas el amor a tu mujer y cuando camines y sobre todo cuando estés lavando los platos.
Héctor D'Alesssandro

El colegio de Nuestra Sra. de los Idiotas. Héctor D'Alessandro

2012-01-30T13:02:00.000-08:00

El colegio de Nuestra Sra. de los Idiotas.
Cuando me anotaron en el colegio yo no quise concurrir. Preguntaba: ¿para qué voy si papá ya me enseñó a leer y a escribir? "Porque hay que ir", me respondían. ¿Para qué? "Para aprender". ¿Para aprender qué? "Las cuentas". Pero si yo las cuentas ya las sé hacer". Nada, no había manera. El último argumento de mi madre fue: "tu ve y haces como que aprendes y repites lo que ya sabes, y verás que te va muy bien". Le hice caso, y al tercer o cuarto día ví y oi con regocijo que se dedicaban a "golpear y rebotar conjuntos de consonantes y vocales entre sí". Así le llamaba yo a "rimar", y pensé que después de todo podía resultar divertido, la maestra decía y repetía "mamá me mima", "el oso es cariñoso" y a mime entró como un brío poético y sin poder aguantarme exclamé "¡cómo quema la cama!"
La maestra puso cara de desconcierto y obligó a los niños a sentir lo mismo que ella con una mirada conminatoria, me dijo que yo era un maleducado. Y yo, que sabía cuál era la definición de esa palabra y qué tipo de acciones implicaba, le respondí: "No, no soy un maleducado, sería un maleducado si le dijera a usted que es una idiota, algo que no hice, ni pienso hacer".
Y ella con un bofetón me confirmó que se lo dijera o no, mi juicio era correcto y en el colegio aquel me iba a volver un maleducado de verdad y un idiota, por lo que debí desarrollar unas fuertes defensas psíquicas para preservarme.
Héctor D'Alessandro

El Cocodrilo Narrado e Interpretado por Héctor D'Alessandro.

2012-01-30T08:05:00.000-08:00

DESPEDIDA ALMAZEN del OPEN MC INTERNATIONAL. 28 DE ENERO DE 2012

2012-01-29T14:16:00.000-08:00

Inspiración digital: Héctor D'Alessandro publica en México.

2012-01-27T02:28:00.000-08:00

D'Alessandro publica en México, para ver articulo completo clicka aqui.

El Lenguaje Hipnótico de los Cuentos. Taller Intensivo. Héctor D'Alessandro

2012-01-26T16:52:00.000-08:00

Descripción

CUENTOS CURATIVOS
Taller Intensivo
El Lenguaje Hipnótico de los Cuentos.
Lugar: Librería Arunachala
(Cerca de Plaza Catalunya )
Sábado, 11 de febrero
Horario: 17.00h – 20.00
Inversión: 60 euros

El propósito de este taller es aprender a crear CUENTOS CURATIVOS, que nos ayudan a encontrar nuevos recursos para superar situaciones de dolor físico, desánimo, confrontaciones y bloqueos.
Reescribe tu vida.

Una metáfora te permite entrar en tu propio corazón en condiciones de seguridad y conocerte para modificar aquellas áreas de tu vida que quieras transformar.

"Los cuentos que curan o metáforas nos permiten entrar en el corazón de la comunicación humana y resolver los temas que requieren sanación.
Cuando oyes un cuento, recuperas amigos que estaban escondidos en tu corazón".

Qué trabajamos en el taller:

• El lenguaje hipnótico de los cuentos.
• Lenguaje metafórico para hablar directamente con el inconsciente del cliente.
• Pensamiento simbólico y arquetípico. Cómo instalar la sanación.
• Comunicación no verbal.
• Claves para saber si el resultado se ha obtenido..
* Cada uno debe traer un tema para sanar (un conflicto, una relación, una enfermedad, etc.).

“Cuando oyes un cuento, recuperas amigos que estaban escondidos en tu corazón”.

Héctor D’Alessandro es escritor, narrador, coach y conferenciante de alto impacto.

De él han dicho:

“Seduce con relatos que dejan una sensación de agradecimiento hacia la vida y la literatura”.
Teresa Martin Taffarel, escritora argentina.

“Si fuera posible meter los genes de Chéjov, Borges, Cortázar y Roberto Arlt en una máquina clonadora saldría una criatura semejante a Héctor D’Alessandro.Un hombre seductor, erudito, sabio, agradable, con un talento fuera de toda proporción”.
Marco tulio Aguilera Garramuño, escritor colombiano.

Inscríbete en la librería llamando al
93 317 80 23

"Estoy de moda". El Cucaracho

2012-01-26T11:34:00.000-08:00

"En USA bautizan a simpáticas cucarachitas con el nombre del llamado "ser amado" como moda.

Por eso estoy feliz, estoy de moda".

El Cucaracho.

El Cucaracho en sloveno. En Radio Student.

2012-01-26T06:18:00.000-08:00

"El Cucaracho" apareció en sloveno en Lubliajna en la Radio Student.

En un Ciclo de Nuevos Escritores Uruguayos.

Cuentos Curativos & Constelaciones Arquetípicas.

2012-01-25T06:20:00.000-08:00

CUENTOS CURATIVOS & CONSTELACIONES ARQUETÍPICAS

Has imaginado alguna vez poder entrar en una cuento fantástico y sentir las mismas sensaciones que “el protagonista” o poder sentir en tu piel el poder de algun elemento símbolico?

Y si además esta experiencia repercutiera despertando en ti lo que necesitas para ser más feliz…

VEN A VIVIRLO! ATRÉVETE!

El 12 de febrero a las 17h en Serenart. C/Sta Ana, 10. INSCRIBETE AL 625 550 458

El 18 de febrero a las 17h en la Librería Arunachala. C/ Jovellanos, 1 INSCRIBETE AL 93 317 80 23

QUIENES SOMOS?

Esta es la historia mágica de una psicóloga, Núria Soligó, y un narrador, Héctor d’Alessandro que se encontraron en la búsqueda de su esencia verdadera. Habían ya hecho un largo recorrido en solitario, cuando se dieron cuenta que compartiendo los tesoros que habían recopilado en su travesía interior, su riqueza se haría mucho mayor. Su reto era compartirlo con el mundo, contagiar su alegría y hacer florecer los tesoros escondidos en los seres que les dieran alcance.

HERRAMIENTAS BÁSICAS:

CUENTOS QUE CURAN: Historias capaces de iluminar regiones escondidas de nuestro ser, de reflejar nuestra realidad y aportarle todo lo que necesitamos para transformarla.

CONSTELACIONES ARQUETÍPICAS: Los personajes que existen en nuestro interior se despliegan al exterior cuando lo dicta el corazón. Aprenderemos a comunicarnos con ellos y con los guardianes de la sabiduría interior para poderla aplicar a nuestras vidas.

EFECTOS TERAPÉUTICOS

De entre miles de posibilidades acabas viviendo la historia más afín a ti en ese momento, aportándote así información interesante de tu etapa de vida.

Te mueves en un espacio simbólico que te permite expresar realidades de tu inconsciente hacia la conciencia, permitiéndote así la liberación y la sanación.

Transformando lo que no te gusta o la parte oscura de la realidad del cuento, das el primer paso para transformar las circunstancias que te incomodan en tu vida real.

Con las constelaciones aprendes a acceder y a comunicarte con tu realidad interior, pudiendo contactar tanto con la sabiduría de tu parte más auténtica como con aquello que necesita ser transformado.

El toque lúdico, permite sanarse y experimentarse desde la creatividad, con los recursos que uno ya tiene y que el cuento le da la oportunidad de conocer.

La música, danza e imaginación estimulan el juego y volver al niño interior, dejando preocupaciones y haciéndonos conscientes que podemos crear otras realidades.

El otro es un espejo, una parte importante de toda la historia que puede contener una pieza mágica para tu puzzle existencial.

CON LO QUE SE CONSIGUE:

… comprender el momento de vida por el que pasamos y a reconocer la parte mágica-cósmica que existe más allá de nuestro personaje quotidiano

… elevar la conciencia para poder percibir la realidad de una manera más amena, liviana y amorosa

… aceptar nuestros retos para que puedan ser trascendidos e integrados

… reconocer nuestro potencial, con nuestros dones y facultades

… a abrir el corazón y compartir quien Somos des del Arte, la Magia y el Juego

Cuento Chamánico. (Serie "Fronteras") Héctor D'Alessandro.

2012-01-24T10:30:00.000-08:00

Nuria Soligó.

2012-01-24T05:45:00.000-08:00

¿CÓMO SE TRANSFORMA LA PEDAGOGIA? POR NÚRIA SOLÍGÓ from ALIX TV on Vimeo.

Héctor D'Alessandro autor de "El cucaracho".

2012-01-24T04:42:00.000-08:00

Héctor D’Alessandro
Escritor, narrador oral, conferenciante de impacto, Coach de PNL, dinamizador cultural y facilitador en aprendizaje, especializado en escritura creativa y en lenguajes persuasivos.
Ha recibido importantes premios internacionales que lo han situado entre los autores considerados como líderes para las próximas décadas en la literatura en lengua española.

“Poseedor junto a otros integrantes de las antología “Voces con vida” de asombrosa plasticidad y capacidad imaginativa”.
Bernardo Ruiz, crítico mexicano.

“Si fuera posible meter los genes de Chéjov, Borges, Cortázar y Roberto Arlt en una máquina clonadora saldría una criatura semejante a Héctor D’Alessandro. Un hombre seductor, erudito, sabio, agradable, con un talento fuera de toda proporción”.
Marco Tulio Aguilera, escritor internacional nacido en Colombia, residente en varios países y actualmente en México.

“Miembro de una generación de dominadores de nuevos espacios (virtuales) de difusión donde ya se imponen”.
Víctor Jimenez Hernandez.

“Seduce con relatos que dejan una sensación de gratitud hacia la vida y la escritura”.
Teresa Martin Tafarel, escritora argentina.

“H.D. no es un escritor es un creador de nuevos mundos”.
Rolando Sanchez Mejías, escritor cubano.

Un autor que trata con mucho humor las grandes cuestiones filosóficas en las situaciones de la vida cotidiana. Su extraordinario cuento “El Cucaracho” puede hacernos pensar: “¿quién de nosotros se parece más a una incapaz cucaracha?” y es seguro que la respuesta despertaría asombro.
Jurij Kunaver, escritor y traductor al esloveno de el cuento “El Cucaracho” de H.D.

“H.D. es probablemente el tipo con el cerebro más veloz que he conocido en mi vida, su capacidad de percibir simultáneamente una inmensa masa de datos imposible para el común de los mortales denota un cerebro de enorme creatividad, esa es su marca y es el secreto de su facilidad para inducir estados de creatividad en sus clientes, algo tan necesario en este tiempo”.
Fernando Santángelo, diseño de elevada calidad, NY, trabaja para grandes estrellas de Hollywood y es referencia en NY.

Christian Atanasiu

2012-01-24T03:42:00.000-08:00

La profecía maya del buen vivir II. Héctor D'Alessandro

2012-01-22T21:18:00.000-08:00

Los que viven con el alma guardada con candado por temor, creen asustar a los vivos con la muerte, creen y queiren a la muerte, y provocan un dolor que queda en las familias, queda incluso guardado en las plantas y en los cuencos con el agua.

Los que viven con el alma en su sonrisa no creen en la muerte ni se asustan ante ella, se hacen por el contrario sus amigos, porque aceptan a la Vida. Sólo van con la Justicia y paran a los desalmados incluso con el golpe que mas temen. Cuando llegó el tiempo del cambio en el continente del medio, donde se guardan los secretos del buen vivir, (sean custodiados con amor por siempre) los amantes de la muerte emboscaron en el corazón del continente a a cuarenta indios (esto pasó en Pando en Bolivia, en el tiempo en que la madre tierra devolvió la decision a sus hijos amados) un perro carnicerlo de nombre Leopoldo Fernandez emboscó a los nativos y los mandó matar, y acabó entre rejas, donde los amantes de la muerte no se soñaron. Luego, entonces, no conformes, mandaron llamar a los carniceros de Europa (estos eran amigos del presidente Aznar) asesinos despellejadores a cuchillo de niños, violadores sanguinarios de niñas, gente que no recuerda su bombre, los mandaron a matar a Santa Cruz, y la justicia los cegó de un golpe., sus cabezas fueron cosechadas. Ellos, plenos de soberbia, los amantes de la muerte nunca piensan que les pasará lo mismos que ellos hacen.

Cuando les pasa y con nombre de Justicia, corren como perros a esconderse bajo la mesa del banquete y a temblar y a lloriquear y a verse como víctimas.

El tiempo llegó, el más grande del continente central (custodio de la vida) murió diciendo: "¡Matarme, no importa, volveré y seré millones!

La Profecía del Buen Vivir avanza con Amor del Grande y mucho cariño de las viejas lindas prodigado con sus manos centenarias. Aunque el perro no lo quiera, el niño vendrá con su látigo y el Amor será inevitable.

Así dice la Profecía del Buen vivir, mientras los cantantes consechan melocotones.

La Profecía del Buen Vivir. Héctor D'Alessandro

La profecía maya del buen vivir. Héctor D'Alessandro

2012-01-22T20:30:00.000-08:00

La profecía maya del buen vivir. Héctor D'Alessandro

La profecía Maya dice que los hombres y mujeres de corazón abierto buscarán refugio en el continente protegido. El tiempo verá y dejará mostrar la extendida muerte de las gentes pálidas y sin risa que quieren monedas y productos y no ven el alma cuando te hablan. Las naves enteramente llenas viajarán hacia el continente central (que se identifica con Latino América, único no tocado por la crisis económica, sino por la prosperidad) donde los muertos en vida serán rechazados y los que tengan procesos pendientes del alma comenzarán entonces a ver sus manchas y el desfile de sus horrores y los horrores de la memoria de su raza pasar ante su aterrada mirada.

El continente que guarda los secretos del buen vivir ("cuna del cero y el inifinito") será preservado.

La Profecía del Buen vivir. Héctor D'Alessandro

Entrevista a Ricardo Moreno Botello en La Jornada de Oriente.

2012-01-18T22:19:00.000-08:00

Entrevista al editor Ricardo Moreno Botello donde se menciona entre muy importantes elementos, la salida del libro "El Cucaracho" de Héctor D'Alessandro, en el contexto de un amplio proyecto de Ediciones de Educación y Cultura.

Para leer la entrevista completa clicka encima de esta frase que acaba aquí.

Recital de Cuentos Curativos en Librería Arunachala. Héctor D'Alessandro

2012-01-17T16:54:00.000-08:00

Cuentos Curativos, también conocidos como cuentos que curan o Metáforas.
Cada jueves a las 19 y 30 y hasta las 20 y 30, a partir del 9 de febrero de 2012.
Una herramienta muy poderosa de comunicación humana.
"Una vez, hace muchos años fui a una charla que brindaban dos malabaristas norteamericanos que intervenían en una actuación teatral, uno de ellos sólo tenía la función de deslizar a lo largo de su brazo en la oscuridad del escenario una bola que tenía luces dentro, ese bamboleo armónico de la bola, su ir y venir hipnótico, me hizo darme cuenta que estaba ante un relato, ante una historia, un ciclo esférico, común, de ida y vuelta, un ritmo cardíaco que me arrastraba a acompañarlo y cuando dejé de pensar todas estas cosas me sumergí en una ola inacabable de ternura, ternura, mucha ternura, ternura dulce y ternura triste, ternura algodonosa y ternura infantil, ternura limpia y recién planchada, cuando quise acordar me había ido en un viaje interior derecordación de lomejor de mí y había estado sin darme cuenta en otros mundos. en ese instante,el otro actor rompió la oscuridad y dio un grito, una gran masa de sabiduria de las sensaciones se epelmazó en algún rincón dentro de mí y supe que yo quería comunicarme de ese modo".
Héctor D'Alessandro

Héctor D'Alessandro ha desarrollado potentes recursos comunicacionales, bebiendo en las fuentes de las que se ha nutrido: actor, coach, dinamizador cultural, escritor y narrador oral.
"En este momento tan interesante y tan rico de mi vida he logrado hacer una integrada síntesis de los recursos que estuve afinando estos años".
En este ciclo que se inicia en Librería Arunachala, el primer lugar en que pude desarrollar esta actividad desde hace un año y medio, brindando talleres, se desarrollan cinco "recitales" que son auténticas performances teatrales con un inevitable elemento catártico y terapéutico debido al trabajo de muchos años como renacedor y como coach.
Estos ciclos comprendes las etapas de Fronteras", "Límites", "Desafío", "Transformación" y "Esfera".
En todos ellos está priorizado el uso del lenguaje y de la voz y la actuación no verbal por encima del contenido anecdótico de los relatos.
Y poseen un efecto transformador y auténticamente curativo en quien presencia la acción performativa. Se retoma así de verdad y no imaginariamente el carácter catártico que se le pide a la acción representacional. Los cuentos proceden de las fuentes tradicionales, de los cuentos de hadas, de los cuentistas latinoamericanos, los hay de orígen chamánico y de autores como Robert Graves o Milan Kundera, lomás interesante no es el cuento sino el relato hecho sobre el cuento y sobre la consecuencia del cuento en la vida del autor. De este modo todo relato es autobiográfico. Se construye con toda minucia un narrador que trasciende al clásico narrador y se elevan como auténticas construcciones autónomas,casi voces canalizadas.
Cada jueves a partir del 9 de febrero en Librería Arunachala.
El ticket es de 6 €. Reserva ahora.
"Cuando oyes un cuento están sucediendo muchas cosas más que la mera escucha del contenido a nivel neurológico, estás volviendo a abrir las puertas a recursos que estaban en tí y estaban durmiendo. A veces un relato es mas eficaz que beso, deja que esa parte de tí despierte, arriésgate a la aventura de sentir".
Héctor D'Alessandro
"El amor será al fin inevitable".

Los amigos que te dejan colgado. Hëctor D'Alessandro Cuentos Curativos.

2012-01-14T18:36:00.000-08:00

Cuentos Curativos para recuperar tus Amigos del Alma. Héctor D'Alessandro.

2012-01-09T13:56:00.000-08:00

Yo sí que fui feliz en todo tiempo. Héctor D'Alessandro

2012-01-05T15:36:00.001-08:00

Yo sí que he sido feliz en todo tiempo

y lugar, en cada momento que me bebí

como un viento de buenas nuevas.

Siempre fui amigo del viento y le dejé

contarme historias por la noche en la ventana.

Si algo he sido es feliz y durante un tiempo

de mierda no me dí cuenta o lo olvidé

de tan rápido que iba.

Eso, fui feliz y lo celebro, y soy rápido,

sobre todo, para reconocerlo,

y soy rápido para agradecerlo.

Pacto secreto. Héctor D'Alessandro

2012-01-05T15:28:00.000-08:00

Mis amigas eran las reinas de las pelotudas,

no iban a clase para leer a Nietzsche o jugar al bowling.

Tenían conmigo un pacto secreto, despreciaban

las costumbres aceptadas, bostezaban en sociedad

para la foto, no comulgaban en las fiestas marciales

de la patria de mentiras.

Se masturbaban a oscuras de noche

en los parques y fingían llamar al gatito perdido

cuando les venía el orgasmo.

Siempre estaban ahí, en la cofradía secreta, no

sabíamos exactamente qué era la patria pero

si sabíamos que fuere lo que fuere no era la tele,

Que la tele era para memos, atormentados, bufones

baratos, putas deshonestas y retrasados mentales.

Sabíamos eso, y era como un juramento.

Cuando nos mirábamos a los ojos tal vez no nos

contáramos todo, pero nunca nos mentíamos.

Cántale odiosa al colirio del pélida Aquiles. Héctor D'Alessandro

2012-01-05T15:03:00.001-08:00

Cántale escamosa sirena al Colirio de Aquiles

que no ve bien el virrey de los campos marciales y se va

a romper un tobillo.

No ves que se va romper el cuello, la crisma y lo que le quede.

No seas mala pescada, mujer del mar, dale aviso, que el hombre

lucha bien y nunca de costado ni con intenciones muy profundas.

Es gran héroe, iletrado, directo y claro.
Inaugurador de géneros en la lucha,

sus ecos atraviesan los siglos,

Dale cuerda al tipo, amiga, avisándole dónde está el fresco

líquido que le hará encontrar los besos de su amado y todos

los agujeros de los cuerpos que ama y posee.

Avísale dónde dejó el colirio, no ves que así tendremos más

aventura por el mismo precio.

Es un hombre en el fondo bueno y cegato, como todos los

que hacen la guerra y no se acuerdan de comer caliente, en casa

de materiales, y no en agitadas tiendas siempre batidas por el

puto ponto.
Déjate ya de melindres y bobadas y dile donde

dejó el colirio que en el fondo es macho y si pasa un rato más

padeciendo va a empezar a pensar que la vida es injusta, que

sufre demasiado, va a inventar el existencialismo y nosotros

nos quedaremos sin luchas ni trompadas.

Que si no lo haces tú, lo haré yo.

¡Cántale, jodida, odiosa sirena y cuéntale donde dejó el Colirio,

a ese tal Aquiles!!

Hillary es siempre novedosa en sexo y guerra. Héctor D'Alessandro

2012-01-05T14:51:00.000-08:00

Hillary no mama vergas, pero mata muy bien

gobernantes lejanos con aviones de OTAN.

Los acusa con el cuento de que no los votan,

los recusa y también despotrica cuando recién

informadita de que el dictador está también

de capa caida y floja , dice: "¡A ese me lo botan!"

Novedad en muchas cosas, no importa el capitán.

Famosa por un vestido azul manchado recién

sacado de la lucha, conservaba su semen.

Simiente rara ajena a todas las contorsiones

del sexo activo, agraciado como todo un parabien.

Inauguró nuevas fronteras: seres que se amen

pero no tengan tecnicamente relaciones,

incluso aunque se de el caso aquel en que eyaculen.

Soy mi propio amigo. Héctor D'Alessandro

2012-01-05T13:19:00.001-08:00

Yo vengo de todas partes a la vez; soy un río

grande, soy un mar, todo cabe en mí, voy cargando

sin sentirlo un archivo infinito, voy amando

figuras, sueños y de los pájaros su pío pío.

Yo vengo de todas partes a la vez no soy mío

soy lo último que me pertenece, zarandeando

voy, a mi persona a la que tantas veces mirando

acabé desconociendo, no soy eso, no me fío

de ese ser tan amado por los otros, prefiero

amarme yo y conocerme , saber el límite

y caminar seguro detrás de lo que quiero.

Llegar a la frontera, saltar, sentirme fiero.

deslumbrado por la luz del nuevo dinamite

al que me someto, como amigo, compañero

Aquí puedes leer "El perro que fuma", Ediciones Ellago. Premio Kosmopolis.

2012-01-05T11:46:00.000-08:00

“El perro que fuma”.

Héctor D’Alessandro

Peter salió, aquella calurosa mañana, asegurándose una y otra vez que llevaba las llaves de Laia en el bolsillo. Laia le había dicho que si quería volver a verla tenía que ir hasta allá abajo, hasta el puerto y darle las llaves; que sólo después de este acto de confianza podrían comenzar a hablar. Por ese motivo salió a la mañana temprano, bajo el sofocante calor, con las llaves en el bolsillo. Las movía una y otra vez, como queriendo confirmar alguna cosa, como atándose a algo mientras esperaba a los turistas del “paseo por la antigua Barcelona”. Al mediodía, a la hora de la comida, si aún le quedaba algo de energía luego del paseo bajo el cielo candente, pensaba hacerle una llamada.

Peter era un guía turístico abierto a lo inesperado, luego de veinte años en Barcelona, continuaba sorprendiéndole que, en menos que canta un gallo, se planta una procesión en medio de la calle Hospital, una cabalgata por las Ramblas o una tamborinada en conmemoración de no se sabe qué. Se resistía a llevar un calendario con las fechas principales. Los turistas, esa parte infantil y alegre, dispuesta a maravillarse y sobre todo muy preguntona, que las personas llevan alojada en alguna parte de su corazón no se hacían esperar. ¿De qué trata esto? ¿Qué se celebra? ¿Es esto típico? ¿Típico catalán o típico español? ¿Usted, Peter, prefiere que le digamos “buen día” o “bon día” o le da igual?

Peter, con esa parte profesional que había logrado desarrollar, enérgica e informativa, contestaba que le daba igual porque esa mañana sólo pensaba en Laia y movía las llaves del reino dentro del bolsillo. Al final haría lo que ella pidió, iría hasta el World Trade Center, atravesaría las puertas del moderno cancerbero automatizado, se identificaría, explicaría el motivo de su visita, y le darían una tarjeta de visitante para llegar hasta la oficina definitiva. El calor en la cabeza lo confundía. ¿Cómo le pide que le lleve las llaves si sabe que allí sólo podrán intercambiar cuatro palabras públicas? A lo sumo ella pedirá salir un minuto para fumarse un cigarro y allí podrían intercambiar palabras privadas más cargadas de emotividad.

Mister Peter, ¿porqué esta gente compra tantas rosas? ¿Qué se celebra señor Peter? ¿Qué hacen con las rosas dentro de la iglesia?

Santa Rita, señora, la de los imposibles.

Santa Rita, a quien un enamorado debería poder pedirle bajar hasta lo hondo del Raval y más allá, hasta el puerto, hasta el infierno de la frialdad y la indiferencia, y poder acceder a ella con las llaves y obtener el regalo de verla antes de regresar. Volver a verla y registrar en sus ojos el amor que aún sentía. Dejarla atrás con una nueva mirada que no le petrificara, que no la hiciera volver a las computerizadas cámaras heladas de acero de cristal de cemento.

En la ciudad, igual que en las novelas, ya no caben las emociones toscas, cíclicas, barriales.

“La iglesia de San Agustín es una iglesia del siglo XIX y está consagrada a San Agustín y a Santa Rita de Cassia...

Peter conoció a Laia en el bar “El perro que fuma” en la época en que había dejado de concurrir a bares vagamente ingleses y abandonó la compañía de los tres ingleses que conoció en el Raval. “El perro que fuma”, ubicado en esa esquina tierra de nadie donde acaba la calle del Carmen, evoca de un modo inconsistente la presencia del mar. Ese mar que no huele como el de Liverpool. Ese mar ausente, sospechado, escondido dentro de nubes de contaminación y sopor. Recuerda que en la época en que conoció a Laia y frecuentaba el bar, había, en Barcelona, una nueva frase publicitaria acerca de la ciudad –otra más; y cuántas iban...- “Barcelona se abre al mar”. Recuerda, asimismo, que Germán, irónico como siempre dijo “Sí, los barcos atracarán en plena Rambla y a los pescados en la Boquería les echarán ambientador marino”. Germán también venía de un puerto, lejano, en América del Sur; del país de los sarcásticos, decía. Bueno, el caso es que excepto algún ataque de alergia por semillas de soja descargadas en el puerto, el mar no pautó su presencia con alguna señal cíclica como el rumor de las olas o los vientos marinos. Nada de eso sucedió.

“El perro que fuma” evoca la presencia del mar de un modo fallido. Nudos marineros, pequeñas anclas, gorras de capitán, camisetas marineras enmarcadas, un timón. Todo envuelto por los gases tóxicos de la ciudad encajonada entre un mar quieto y unas montañas inmutables que sirven de parapeto al viento. Y el olor del mar que nunca llega. Como mucho alguna gaviota aterriza en medio de la rambla para comerse un trozo de pan o para atacar a una paloma moribunda.

–El romanticismo –dice Germán– no podría vivir sin su cuota de ignorancia. Sos un pelotudo, ¿cómo va a soplar viento en una ciudad portuaria mediterránea? El mediterráneo no se mueve y si la ciudad es un puerto es porque la eligieron, justamente, por su falta de vientos. El viento y las antiguas embarcaciones de madera no se llevaban bien o qué pensás que el mundo se hizo anteayer monitoreado desde un teclado informático. Lo que tendrías que hacer, vos que sos ecologista, es montar una ONG para derribar el Tibidabo. Entonces sí que habría viento aquí, ya verías que vientos.

Germán siempre hablaba así, como si hubiera nacido sabiéndolo todo. Como si todo fuera evidente. Sin embargo era una persona sensible y su mejor amigo.

Ojalá pudiera hablar con él otra vez, como ayer, antes de bajar a verla al puerto.

III

Cuando conoció a Germán en “El perro que fuma” no le creyó que fuera dibujante de tiras cómicas. Con algo de ingenuidad o simplicidad siempre había imaginado, en los pocos momentos que dedicó a ello, que los humoristas eran igualmente humoristas en su vida privada. El caso es que Germán no era un humorista en su vida privada sino un amargado con un humor extremadamente cruel; o así le pareció. Con el tiempo y el desarrollo de su amistad llegó a darse cuenta del inmenso fondo de dolor que había detrás de cada uno de los sarcasmos de su amigo sudamericano. Recuerda el día en que, al volver a verlo, con esfuerzo aplicado y buena memoria le dijo “Germán...” indicándole que recordaba su nombre y luego el apellido y luego de qué país era y luego, ya en un dechado de sapiencia y esfuerzo le dijo la capital de su país. Y recuerda también que Germán se lo quedó mirando y le dijo que se equivocaba que él era de otro país con nombre parecido. Esto lo dejó tremendamente abochornado. Y lo mantuvo sometido a ese bochorno varios meses hasta que un día en una conversación se deslizó la verdad. Resulta que Peter sí le había dicho el país y la capital correctos. ¿Por qué le había mentido? La respuesta de Germán era abrumadora. Porque como buen guiri tenés que equivocarte. No tenés que saber de dónde soy ni cual es la capital del país en que nací ni qué carajo produce para la exportación. ¿A quién coño le importa eso? Vos, para ser mi amigo, tenés que ignorar de dónde soy, tenés que seguir siendo el mismo inconsecuente y hacerte el bobo y no demostrar ningún interés que no tengas. Acaso a mí me importa qué hacen en Liverpool; lo único que sé es que en lo que vos llamás “mi país”, hay un equipo de fútbol con ese nombre y que lo fundó un gremio de operarios ingleses de las vías férreas. Aparte de eso, creo que los Beatles nacieron allí. Nada más.

Peter solía pasar por bobo, experimentaba con frecuencia cierta inadecuación o al menos estos latinos incomprensibles le hacían sentir de ese modo. Pero aún así sabía o entendía que Germán no hablaba de corazón que todo era una especie de pose intelectual; en el fondo entendía que Germán era o había sido una persona de intensas o arrebatadoras emociones y que por algún motivo ahora se resguardaba tras esta máscara de ironía.

Sí, hoy es día de paella, típica, clásica paella. Sí es muy buena y “delicious”. Sí, señora, sí. Quién coño le manda a él a meterse a comer, en un tipico restaurante español, con los turistas en un día como hoy. La pesadez insoportable de la humedad, el calor mortal, el sentimiento de angustia que le sacude las tripas, la inquietud por saber qué va a pasar cuando vea a Laia y se le ocurre comer paella de bodegón, servida en raciones como parar la hambruna. Solo un gilipollas podría hacer esto. El arroz le sabe a arena las gambas a plástico los escamarlanes a tubos de poliuretano y con la misma dificultad que la arena el plástico o los tubos intenta tragarlos. Cree que va a vomitar en cualquier momento. Qué nudo en la garganta. Qué ganas de abandonarse, llorar o algún otro acto extremo. Con la frente sudorosa, el rostro de un tono verdoso, pide permiso y va al lavabo. Debería haber ido a algún restaurante de “design food”; esa comida virtual, rastro, pincelada o muestra de comida en dosis para navegantes intergalácticos. Pero no, tuvo que satisfacer ese gusto que a veces invade a los turistas de mezclarse “with the people”; comer como los camioneros o al menos de acuerdo a la idea que ellos, los turistas, tienen de los camioneros. Encima en un restaurante de la calle San Pablo en el que no puede evitar hacer inhumanos revoloteos con los ojos a un lado y otro pensando que en cualquier momento alguien va a robarle la cartera a un integrante de su grupo de turistas. Con lo que eso implica en cuanto a información suplementaria, acompañamiento hasta la comisaría, soportar las quejas, a veces racistas, del perjudicado, que lo ve todo mal a partir de aquel momento, los restaurantes, los paseos “the people”, los polis, el viaje, todo. En fin, una pérdida de tiempo. Como si la actividad de los delincuentes se circunscribiera a este barrio y a esta ciudad.

–Usted ya se sentiría mal de antemano señor Peter, le dice Manolo, el dueño del bar que, viéndolo bastante congestionado, por propia iniciativa se acercó al lavabo a verlo vomitar.

–Sí, señor Manolo, no se preocupe, no le voy a poner una denuncia en higiene.

–Oiga, señor Peter, yo le disculpo sus palabras porque se encuentra usted en muy mal estado pero sepa que...

–De verdad, que yo me sentía mal de antemano, discúlpeme por lo mal pensado.

– No, si yo decía nomás... ¿Quiere que le sirva una manzanilla?

Acepta la infusión para que Manolo no le dedique sus pensamientos durante todo el día; no quiere sentir en su cuerpo ese peso agregado. Pero le indica que la sirva luego a la hora de los postres; para que el grupo no se de cuenta de la movida. ¿Usted me entiende? Cómo no le va a entender Manolo, que lleva mas de cuarenta años al frente de su establecimiento. Incluso le agradece el detalle.

A la hora de la merienda ya tiene pensado desde qué cabina la llamará. Fijar su pensamiento en la imagen que tiene de aquel teléfono, mientras revuelve las llaves en su bolsillo, le sirve a los efectos de no inquietarse. Liberado, por efecto del tosco vómito, se encuentra más ligero, casi sin pensamientos, extenuado, ha dejado partir todas las ideas oscuras y una suave placidez vacía de horrores e inquietudes le mece pasado el mediodía y el acuciante sol. Ahora es coser y cantar. Los meterá en la Casa Güell, visita guiada previo ticket en la puerta, ya conocen el camino de regreso al hotel, saludará a la Sonia, su amiga azafata y así acabará su tarea, adiós, adeu, bye bye.

Un escozor u hormigueo en el culo lo conduce en volandas hasta la cabina. Por un momento quisiera volver atrás y unirse nuevamente al grupo, no separarse, ser sólo ojos para ver todo lo nuevo que había que ver, ser sólo una mirada, ser sólo lo que entra por los ojos y ganar la atención sólo para los datos objetivos. Desamparado frente al tono de voz de Laia. Acompañado de sus múltiples interpretaciones sobre lo que sucede al otro lado de la línea marca el número.

–Sí, he de salir hacia las cinco; pero nomás por unos veinte minutos. Podemos quedar a la puerta. No, no, más allá de la puerta. Mejor cerca de donde está Hacienda. ¿De acuerdo? Ok.

Sigue herida; la indiferencia administrativa con que despachó la llamada se lo indica. Habitualmente, detrás del “ok” solía decir “un besito” o “cariño”. Y él hubiera respondido “Un altre per tu, I love you”. Además ¿qué era eso de nada mas veinte minutos? Y ¿por qué lejos de la puerta? Eran imaginaciones suyas. Si se serenaba, algo que quería hacer, recordaría que Laia siempre disponía de veinte minutos y lo de la puerta era por una especie de reserva. No quería que la vieran haciendo otra cosa que no se tratara de algo de tipo “profesional”. Si salía era porque “tenía” que hacer algo relacionado con su trabajo. Esa especie de reverencia laboral Peter la encontraba extremadamente latina y no alcanzaba a comprenderla; él siempre se había considerado libre en todo momento respecto de las instituciones, incluso las laborales, más allá de su horario o del recinto y nadie le rectificaría; ni siquiera Germán, quien decía que eso que él llamaba “libertad” era su manera de contarse a sí mismo la indiferencia y la desprotección en su mundo laboral de Liverpool. Bien mirado ninguno podía opinar porque, ambos “free lance”, nada sabían desde hacía muchos años de las largas permanencias en el marco de un lugar y un horario laborales; nada podían saber de los ritos y los dioses a los que rendía pleitesía Laia.

En estas disquisiciones se le iba el pensamiento mientras esperaba, removiendo el manojo de llaves, inquieto y resoplando como queriendo quitarse los últimos resquicios de calor de la tarde.

Ahora ya no deseaba que estuviera Germán aquí, ahora ya no deseaba más que pasar el momento, atravesar ese puente, experimentar la sensación de que entiende algo de corazón, la única certeza, mirarla y confirmar el amor, pero sin dudas; no sentirse como una persona inadecuada en el lugar y momento imperfectos, sino entero y presente allí.

Adelantándose a los acontecimientos imaginó qué le diría al verla, imaginó que le preguntaría algo así como ¿dónde vamos? Y la respuesta era obvia, ¿dónde vamos a ir para veinte minutos que tenemos? Estas eran las cosas que hacían que se sintiera afuera de lugar siempre. Como pedir vientos en Barcelona.

El lugar de los imposibles. “El perro que fuma” era un lugar de imposibles. Aunque claro, nunca pidas lo imposible, porque corres el riesgo de que se te cumpla. Bañado de alcohol podía continuar horas así. Una alegría líquida que le bajaba por la espalda y le hacía trastabillar entre carcajadas. Risas por lo que decía y por lo que pensaba sin llegar a decir. Y Germán, al otro lado del espeso cristal de la borrachera, creía entender. Más risas por lo que se le había ocurrido decir y no dijo. Algo acabó provocándole un ataque de risa y de tos que casi lo hace colapsar allí mismo. Debatiéndose en la duda sobre si reía por lo dicho o reía porque se había dado cuenta que creía haber dicho algo que no dijo y supuso una respuesta en Germán que jamás existió. Pero que para ambos eran extremadamente real. “El perro que fuma” propicia estas situaciones. Allí iban cuando necesitaban estar un rato juntos pero como a solas. Allí iban cuando necesitaban aclararse ante una situación confusa. Allí iban cuando tenían algo que celebrar.

Dídac, el dueño del bar, envuelto en una sonrisa comprensiva, estaba revestido de todas las características de los personajes llenos de misterio y un intenso pasado, una persona sabia que retirándose de los terrenos devastados de una vida llena de sufrimiento e intensas pasiones se refugiaba detrás de una barra de bar. Mas de una vez, cuando los alcanzaba borrachos hasta la puerta de un taxi o hasta la puerta de casa, Peter o Laia o German le habían dicho “Dídac, tu no nos estarás engañando y en realidad serás un idiota del tres al cuarto que no se entera de nada de lo que decimos. Tu no nos harías esta putada, ¿verdad?” O, en noches más gloriosas aun, “Didac, tu en realidad no serás un extraterrestre que está escribiendo por las noches una manual de uso de la humanidad y lo envías en la madrugada a otra galaxia. Verdad que no serías tal fill de puta como para no enrollarte y contarnos un poco cómo es la vida por allá arriba.” Y cuando no estaba la cosa para pachanga, Laia cerraba cualquier comentario sobre Didac declarando “él también tiene lo suyo”. Esto los arrebataba; cómo que “tè lo seu” qué carajo quiere decir eso, quiere decir que Laia sabe más que ellos sobre Didac y ahora se las da de que como es mujer tiene acceso a zonas del corazón humano que a ellos, par de huérfanos planetarios, les están vedadas o acaso Laia tiene una de esas tardes estereotipadas en que uno se dedica a hablar mediante frases hechas y partiendo de una suposición personal emite un veredicto vacío totalmente de contenido. ¿Eh?

–¡Laia es una Maruja! ¡Laia es una Maruja!

Cantan. Laia ríe. Cuando ríe es que paran. Tiene una risa profunda. Con la mano izquierda apoyada en el vientre y la derecha en la frente se lanza hacia delante como si fuera a zambullirse, como si se preparara para arrancar, como si no pudiera aguantar la intensa presión de la risa desatada. Risa preciosa, dice Peter. Risa vaginal, dice Germán.

–¿Volls dir com collons és que aguantes aquest parell de tarats?

–Perquè els estimo Didac, perquè els estimo.

–¡Laia nos quiere! ¡Laia nos quiere!

VII

–¿Has visto a Germán?

–Sí, ayer estuve con él.

–¿Cómo está?

–Triste.

–¿Te ha dicho cómo me encuentro?

–Sí, triste.

–Triste y vacía Pete; triste y vacía.

–...

–Y rara. Ahora no puedo sentir nada. Aunque me ponga ante el espejo y diga Laia siente algo, alguna cosa. A ver pon cara de esto o lo otro. Nada. Y desconcertada y culpable porque a veces pienso que estoy exagerando todo por algún motivo que ni yo misma conozco.

–...

–Sí, ya sé que me quieres. Y yo también te quiero pero ahora no sé ni qué debo sentir.

–Yo...quiero decir..Laia que lo siento por lo que he dicho estos días y por mi actitud y te pido que no me lo tomes en cuenta. Quiero decirte también que deseo continuar, que quiero saber qué quieres hacer y que yo reconsideraré todo.

–Entonces va ella y te abraza. Y si te abraza qué vas a hacer pelotudo, ponerte a filosofar, no. Abrazarla y vaciarte de esa mierda de pensamientos que habitualmente llevamos a todas partes y aguantarte. Es eso lo único que habría que hacer, rendirse a un abrazo.

Desde aquel momento hacia cuatro años, en “El perro que fuma”, cuando Germán le instruía en los extravagantes laberintos de la pasión, hasta ahora había logrado una avance exactamente de un paso: decir lo que quería decir: “reconsideraré todo”

Laia se acerca, el tiempo se ahonda, ya no existen veinte minutos, le abraza. Su cuerpo frágil y vibrante está lleno de un calor agradable. Peter saca la mano del bolsillo, duda un momento sobre si sacar el llavero que ha apretado todo el día o no hacerlo. Laia, como si adivinara sus pensamientos, le envuelve el oído en su hálito, lo llama al silencio. “Sshhh. Sshhh”.

“Claro que le quiere. Cómo no saberlo después de este abrazo. Claro que le quiere”.

–Claro que te quiere –le había dicho Germán el día anterior en “El perro...”–. Cómo no te va a querer. Lo que pasa que la cagaste al hablar y ahora está enfadada, dolida, pero es cuestión de horas o de días. Lo que tenés que hacer es olvidarte de hacer suposiciones, vos vas y la abrazás y le decís lo que tengas que decirle pero sin pedir nada ni dar nada que no sea cariño y vas a ver cómo se allana todo. Nadie es perfecto, yo también la cago a veces y vos lo sabés, sólo hay que reconocerlo y disculparse y relajarse. Además, como dicen en los culebrones “lleva un hijo tuyo en las entrañas”, bueno, tuyo o de quien sea.

–...

–Ves como yo también la cago al hablar. Disculpame.

–¿Qué dice Germán de todo esto?

–Mejor pregúntaselo a él.

–Tanto se ríe ese cabrón que no quieres decírmelo.

–No, no cariño, no es que se ría, es que...

–No necesitas explicármelo, nos conocemos.

Peter no quiere traicionar a su amigo, no quiere hablar de otra cosa que no sean ellos en ese momento, no quiere desviarse, pero el comentario introduce tensión y se lleva inconscientemente la mano al bolsillo y aprieta el llavero.

–Vas a ver, si hasta te va a decir que te quedes las llaves, si te las pidió fue en un arranque de rabia.

Ahora están sentados en un muro en las Drassanes. Ella apoya la cabeza en las manos y lo mira de costado. Como si dijera ¿cómo hemos llegado a esto?

Peter suelta en el bolsillo las llaves y apoya sus manos a los lados, sobre el muro.

–Cuando estás así –decía German- dándole vueltas en la mano a un mechero o a un llavero o a un bolígrafo o cualquier otra cosa es que estás pensando, y cuando lo soltás es que has llegado a una conclusión: un circuito de pensamientos, sensaciones o emociones se ha cerrado dentro de ti y estás cercano a la paz.

Al comienzo, cuando nada era claro en la relación se quedaba largos ratos envuelto en un silencio incomprensible, mirando al techo o corría a sentarse a un sofá frente a una ventana.

Cuando entraba en ese estado Germán lo dejaba y se ponía a dibujar. Laia en cambio se inquietaba, entraba en un estado de tensión y la apagaba fumando.

Con el paso de los meses Germán había entendido que podía hablarle porque estaba presente y podía contestar con serena lucidez. “Hasta parecés humano en este estado”, le decía. Con el paso del tiempo Laia había entendido que podía acercársele, que no estaba crispado ni nada por el estilo, que podía acariciarlo y besarlo infinitamente en esos momentos de extraña calma hipnótica.

Con el paso del tiempo había aprendido a soltar a un animal retozón que llevaba dentro, animal que le permitía saltar sobre Germán y sellarle la boca con cinta adhesiva de embalar paquetes y putearlo durante un rato, impidiéndole hablar y soltándole a su vez frases, como él decía, “para la posteridad”. Con el paso de los años había aprendido a girarse envuelto en la cortina de caricias de Laia y atraparla entre sus brazos y acercarla y acariciarla él con idéntica energía magnética y dormir entre sus brazos eso salvaje que ella levaba dentro.

Algunas tardes, en ese estado, pensó que eso que llamaban madurar o convertirse en uno mismo o alguna de esas cosas de las que Germán se burlaba aunque las cumplía con fervor curricular, era lo que le estaba sucediendo ahora junto a ellos. Pensó con los músculos más que con el cerebro, como si soltara una antigua tensión, que Liverpool le era desconocido, que su pasado parecía el de un extraño, que convertirse en uno mismo quizás era estar tranquilo como cuando uno tiene la sensación del trabajo bien hecho y el pasado se baña de una aureola extraña y agradable de vacío; un dulce vacío donde un niño corre sin objetivo, alguien exclama desde un ventana hacia un jardín unas palabras llenas de sensación pero sin significado y otras imágenes corren por encima de esa película dulce, sólo dulce, como si estar en paz fuera tumbarse en la cama frente a la ventana que es algo que los músculos pueden comprender.

–No quiero que me devuelvas las llaves. Estaba tonta cuando lo dije. Eso sí, estos días no me hagas caso a nada de lo que diga, si vienes por casa y te digo que quiero estar sola no te preocupes que es la crisis mientras me voy recomponiendo.

–Tenés que entenderla, pasó los treinta, pasó los treinta y cinco, lleva igual que nosotros, cuatro años en la luna y de golpe se queda embarazada. A mí no me va a engañar y a vos tampoco; a ella misma ya dejó de hacerlo. Quiere un hijo; pues qué le vas a hacer, quiere un hijo. Tampoco se va a acabar el mundo por tener un hijo Peter, eso lo piensan los traumatizados como vos y yo que nos criamos escuchando “Leaves the kids alone”. Que pensamos que los adultos son un fiasco envuelto para regalo destinado a maltratar las cabezas de los niños. Quién te dice, igual los niños no tienen cabeza; yo no me acuerdo de haberla tenido. Igual hasta es una experiencia civilizada que nos conviene vivir a todos; ya me estoy viendo comprándole chucherías y llevándolo al parque. Relajate un poco hermano.

Eso fue lo que indujo el cambio. En ese momento soltó el vaso que tenía en las manos. Cuando vio la imagen. El niño. (“Perdon, aclaró German, y/o la niña”) Las chucherías. El parque.

En ese momento la idea se hizo real para él; real de un modo agradable.

Germán, entorpecido por sus propias palabras, en su afán de volverle agradable la situación no se dio cuenta que había soltado el vaso. Sólo vio el efecto. Que Peter se levantó, como urgido y se fue al lavabo del bar. “¿Y a este ahora que coño le pasa? Yo le hablo a la pared o ¿qué?

–Mañana, después de llevar a ese grupo al paseo. Me voy a verla al Worl Trade. Ya verás. Lo arreglo todo Germán. Ya verás.

Germán no sabía exactamente qué de todo lo que había dicho lo había motivado pero estaba tranquilo debido al resultado. Su amigo había vuelto a la tierra después de un periodo horrible por el purgatorio. Qué pesados, solía decir Germán, y cuánto esfuerzo implican los amigos que se van al purgatorio.

–¿Te puedo contar una cosa?

–...

–Ayer me lo imaginé, paseándolo por el parque y comprándole chucherías.

Laia sonríe y dice algo así como “bah bah, anda, tira”; su sonrisa es complaciente.

Lo mira como si al fin lo reconociera, ya no es esa cosa tensa y llena de dudas en que a veces se convierte; una ola de energía la sacude por dentro como el redoble de un tambor.

–Vos tenés la sensibilidad de un hierro aunque claro también hay que reconocer que Laia es mucha Laia, si te digo la verdad al comienzo a mí me confundía. Es como una fuerza de la naturaleza y si vos dudás ella también duda. Ahora imaginate a una fuerza de la naturaleza dudando. Imaginá un viento que viene a toda pastilla por esta calle y nosotros decimos ¡ojo que viene el huracán! Y sólo deseamos que pase de un vez y en lugar de eso al huracán le entra una duda, justo en esta esquina; cómo nos dejaría, te puedo asegurar que el menos con tres minutos de duda nos despeinaría. Pues imaginate a Laia con una semana de duda huracanada.

Peter piensa que sí, que es verdad, recuerda cuando al comienzo en “El perro que fuma” habían conocido a Laia y todas las noches se le echaban a suertes y pensaban y apostaban con quién finalmente se iba a ir a la cama; bueno a la cama y algo más porque Laia no iba a permitir que le echaras un polvo y adiós muy buenas. Eso seguro. O eso pensaban.

En esa época Laia, además de fumar, se mesaba el largo cabello negro continuamente, se comía las uñas, cambiaba de sitio las cosas sobre la mesa a cada momento y en todo momento te miraba con esos enormes ojos negros intensos con aquel puntito de luz como un lámpara que se acerca poco a poco en la oscuridad de un camino nocturno. Laia te escuchaba con intensidad, agitando su cabeza arriba y abajo, afirmando que te escuchaba. Y cuando contabas algo que parecía afectarte enseguida extendía sus dos manos juntas y te cogía la tuya con fimeza mientras te miraba fijamente a los ojos y seguía asintiendo.

–Es un pedazo de hembra con mayúsculas, dijo una noche Germán. Creo que me voy a abrir. Me parece que va a por ti Peter. La verdad es que si te llevás esa mujer te voy a envidiar aunque sea un poquito. Pero también me voy a reir porque va a acabar de sacudirte la adolescencia de los mofletes a tetazos y te hará sufrir. Pero bueno, aquí siempre tendrás un amigo analista del ajedrez humano que te apoyará en los malos momentos.

–No creo que sea algo tan sencillo, dijo Peter en aquella ocasión.

–¿A qué te referís a que esa chica es una persona compleja y llena de traumas como vos? ¿Y que luego de conocerla en la intimidad se va a revelar como una persona débil que llora por cosas incomprensibles o algo así?

–No, me refiero a que ella quiere otra cosa, algo mas profundo o más fuerte.

–Entonces te equivocás, porque en ese caso me hubiera elegido a mí y no se da el caso.

–El tiempo lo dirá.

–Sí, cuando el bosque avance.

–No aquí los bosques no avanzan porque no hay viento y no pueden simular el movimiento. No, aquí los bosques hablan. Si te fijas los árboles ahí arriba en Montjuic o en el Tibidabo, están quietos y parece que hablaran.

–Vale Macbeth.

– Ya verás. ¿Tu no dices acaso que ella es una fuerza de la naturaleza?

–Y que habla. Con cada gesto.

Como ahora, que lo miraba llena de intensa dulzura. Cómo si él hubiera dicho las palabras que abren la cueva; y realmente las había dicho. Ella sabía que si él había logrado imaginar e ese niño o a esa niña quería decir que algo se había abierto en su corazón que ahora ya no se cerraría. Esa confianza la hacía estar de pie allí frente al puerto mirándolo antes de despedirse y sus piernas fuertes como pilares parecían hundirse en el suelo y llegar al centro de la tierra, centro con el que ella mantenía un diálogo secreto del cual revelaba a veces extraños diálogos sueltos. Apenas comenzaba a sospechar algo acerca de los ritos y los dioses a los que rendía pleitesía Laia.

Al principio Peter suponía que si una chica se dejaba acariciar es porque quería algo con él, pero ella tenía un modo de dejarse acariciar que parecía demandar el mundo entero. Quedaba agotado. A Germán debía sucederle algo similar porque se negaba a acariciarla y no era, no podía ser porque no quería estar en ese eterno flirteo a ver por quién se decidía. German alejaba sus manos de ella como con respeto; como si al tocarla ingiriera un suero de la verdad que le hiciera vomitar su verdad y sus pequeños dolores secretos.

Cuando al comienzo de la relación acababa de hacer el amor con Nuria se quedaba tumbado mirando al techo absorto o a la pared o corría a sentarse en un sofá frente a la ventana o se levantaba y salía corriendo hacia el lavabo.

Nuria permanecía impertérrita; a lo sumo se deslizaba en la cama buscando el abrazo de Germán.

–¿Qué le pasa? ¿Porqué se va al baño de esa manera?

–No lo sé –dice Germán- Quizás en Liverpool se rindan al amor de ese modo. Aunque también puede ser porque llevamos muchas cervezas encima.

–Bien, mientras se rinda lo demás me da igual y mi otro esclavo sexual sudamericano ¿cómo me va a mostrar su rendición?

El caso es que cuando anunció que estaba embarazada, aunque Peter no lo dijo, lo que le pasó por la cabeza, además del compromiso insoportable que esto le significaba, fue “¿de quién es?”. Por eso aquellas palabras.

–Si te hubieras escuchado te hubieras tronchado de risa. “No estoy preparado para esto. Hay que buscar una solución”.

–No seas cabrón, tampoco te esmeres en reírte de mi.

–Bueno, me voy que ya deben estar preguntándose si me marché para siempre.

–Esta noche...

–Sí, nos veremos. Anda, ve a decirle a Germán y preparen una cena espléndida que esta reina tiene el doble de hambre. Va, no pierdas tiempo.

–Laia, una última cosa

–...

–Si yo me hubiera largado y ...

–Qué pesado. Siempre hubieras tenido la puerta de casa abierta. Además – y se toca la barriga- él hubiera sabido siempre que tiene dos padres.

FIN

Interior Bien Amueblado. Héctor D'Alessandro

2011-12-29T17:34:00.000-08:00

Interior Bien Amueblado.
"Un día alguien me dijo algo con intención de ofenderme y lo disfrazó de bondad y cosa elevada diciendo que "desde el lugar donde estaba y desde el lugar desde el que en su interior más profundo me hablaba debía decirme que bla bla bla"
Lo escuché en calma y le contesté:
"Desde la última habitación de la casa de mi Ser, te Aviso.
Estoy Aquí Creativamente Ocupado, me encanta el sitio en que tú estás, continúa observando cómo luce el pomo de la puerta de entrada a la casa de mi Ser y hazlo cada vez desde un punto más y más lejano".
Héctor D'Alessandro

Los que hacen aprendizajes en lugar de amar. Héctor d'Alessandro

2011-12-29T17:05:00.000-08:00

Los que hacen aprendizajes en lugar de amar.

Héctor D'Alessandro

Tuve una novia y también estaba enamorado.

ella no me amaba, sólo "hacía un aprendizaje".

Fue así lo que me dijo y fue un gran aterrizaje

Su prima le preguntaba: "¿Que nota te han dado?"

¿Fuertes los exámenes? ¿Tendrás certificado?

Se mosqueaba. Su alma cargaba poco bagaje

en el arte de reír, y no quería fuerte oleaje

para escapar sin traba; quedé despedazado,

Expuesto y desnudo, como siempre había estado

El corazón en la mano: sólo luz y sombras.

Aprendí quién ama y quien habla con amor tarado

Mucha prueba, mucho espejo, y experiencias candado

para fingir la Vida pero seguir las sombras:

clave prefijada de un correcto resultado.

Niño oyendo cosas que no entiende. Aprendizaje I. Héctor D'Alessandro

2011-12-29T15:38:00.001-08:00

Niño oyendo cosas que no entiende. Aprendizaje I.

Héctor D'Alessandro

Mi padre recibía uno y otro día a la hora de comer

esa acusación poco noble de "minettero",

"chupaconchas": un gran activo placentero

me parecía todo aquello en la cuenta del joder.

Mi madre lo miraba con una cara de temer

como si se tratara del sucio verdulero

que le vaciaba la plata de su monedero

trampeandola en el peso de las cosas de comer

Mi corazón de niño tomaba decisiones

conocer la vida, y no parar de comer coño,

alejarme de ellos, vivir miles de visiones.

Si "eso" los hace enojarse y andar dando tropezones

entonces, yo calculo, y nada tengo de ñoño,

que ha de ser mas rico que comerse unos melones.

El Reino de Esto es Aquello 1 Héctor D'Alessandro.

2011-12-28T02:18:00.000-08:00

El Reino de Esto es Aquello 2 Héctor D'Alessandro.

2011-12-28T01:26:00.000-08:00

El Espejo Que No Podía Dormir de Augusto Monterroso por Héctor D'Alessan...

2011-12-27T16:35:00.000-08:00

Clown Yuri Polinov Slava's SnowShow

2011-12-27T15:40:00.000-08:00

La fe y las Montañas de Augusto Monterroso por Héctor D'Alessandro.

2011-12-24T14:30:00.000-08:00

Las Mujeres que hay en mí. Héctor D'Alessandro

2011-12-24T06:22:00.001-08:00

Las mujeres que hay en mi.
Héctor D'Alessandro

Dos o tres mujeres me guardan cada mañana
un espacio para el despliegue de mi corazón.
Lo tengo ganado, no me piden una razón.
Suenan como una voz en el mar y en la montaña.

Me recuerdan si olvido con femeninas mañas
quién soy yo quien he sido y también cómo es mi son.
Desde otro mundo invisible cantan una canción.
Que me despierta y que mi camino desentraña.

Guiado voy entonces por mis sirenas ancestrales.
Cantan, yo las sigo. Ellas guían, yo camino.
Mi madre y mis abuelas son seres celestiales.

Hablan en mi cara desde el fondo de mi sino.
Pronuncian los misterios con voces estelares.
En mi sangre viven y también en mi destino.

La oveja negra de Augusto Monterroso por Héctor D'Alessandro.

2011-12-19T15:50:00.000-08:00

La Supremacía de Uruguay. Elwyn B. White.

2011-12-18T06:06:00.000-08:00

En 1933 apareció este relato de ciencia ficción que establece recursos que luego se utilizarían en peliculas como Mars attack o Independence day.

La supremacía de Uruguay. Elwyn B. White (1899 - 1985)

Quince años después de establecida la paz en Versalles, Uruguay entró en posesión de un fino secreto militar. Era un invento tan simple en sus efectos, tan barato en su construcción, que no cabía la menor duda que permitiría a Uruguay sojuzgar a todas las demás naciones de la Tierra. Naturalmente los dos o tres hombres de estado que sabían de él tuvieron visiones de grandeza; y aunque no había nada en la historia que indicara que un país grande fuera algo más feliz que uno pequeño, estaban muy ansiosos por llevarlo a cabo.

El inventor del dispositivo era un recepcionista de un hotel de Montevideo llamado Martín Casablanca. Había tenido la idea en cuestión durante la campaña de mayorazgo de 1933 en la ciudad de Nueva York, donde se encontraba atendiendo una convención realizada en un hotel.

Un atardecer de noviembre, poco antes de la elección, vagando por el distrito de Broadway llegó a toparse con un evento público. Una plataforma había sido erigida en la marquesina de uno de los teatros, y en un intervalo entre discursos un joven frío, envuelto en un abrigo, cantaba frente a un micrófono. "Gracias", cantaba sentimentalmente, "por todas las bellas delicias que he encontrado en tu abrazo..." La inflexión de las palabras de amor era la de una voz que murmura, pero el volumen del sonido amplificado era enorme; se transmitía por cuadras, en lo profundo de las filas del electorado.

El uruguayo hizo una pausa. No le eran desconocidas las delicias de un abrazo amoroso, pero en su experiencia habían sido de una intensidad menor, más íntima, concentrada. Este sonido relajado, público, tuvo un curioso efecto en él. "Y gracias por las inolvidables noches que nunca podré reemplazar..." El público se balanceaba junto a él.

En el resplandeciente rincón de la apiñada prensa de cuerpos, el retumbar dominante del cantante melódico lo chocó repentinamente y se tornó por unos segundos, como luego se diera cuenta, en un hombre loco. Las caras, las máscaras, el aire frío, las luces de los anuncios publicitarios, el ascendente vapor de la colosal taza de café A & P sobre la Calle 47, todo se agregaba a su encantamiento y su desequilibrio.

De todos modos, al partir y alejarse de Times Square y de los viscosos sonidos de ese gran abrazo de amor, éste era el pensamiento que habitaba su cabeza: ''Si me sacó de mis cabales oír un canturreo suave apenas amplificado, ¿qué no me podría hacer, escuchar un sonido mucho más alto y amplificado?''

El Sr. Casablanca se detuvo. "¡Buen Cristo!", se susurró a sí mismo; y su propio susurro lo aterrorizó, como si también hubiera sido amplificado.

Abandonando su convención, partió hacia Uruguay a la tarde siguiente. Diez meses después había perfeccionado y entregado a su gobierno una máquina de guerra única en la historia: un avión radio-controlado llevando un fonógrafo eléctrico con una bocina aerodinámica retractable.

Casablanca había encontrado al tenor más potente de Uruguay y grabado la estrofa que había oído en Times Square. "Gracias", gritaba el tenor, "por inolvidables noches que nunca podré reemplazar...". Casablanca se encargó de aumentarlo ciento cincuenta veces y manipuló la grabación de tal manera que repitiera la frase eternamente. Su teoría era que un escuadrón de aviones sin pilotar, esparciendo estos sonidos interminables sobre territorios extranjeros reduciría inmediatamente a la población a la locura. Luego Uruguay, sin prisa, podía enviar su armada, dominar a los idiotizados y anexionar las tierras. Era una perspectiva más que atractiva.

El mundo estaba siendo arrastrado en esos momentos a una fase nacionalista. Los increíbles cánceres de la Guerra Mundial habían sido olvidados, los armamentos eran reconstruídos, el odio y el miedo se asentaban en cada ciudadela. La Convención de Ginebra había sido prolongada, pero sólo a fuerza de mudar el centro del desarme a una ciudad amurallada en una isla neutral y separar a los delegados en los destructores preparados de sus respectivos países. El Congreso de los Estados Unidos se había apropiado otro ciento de millones de dólares para su programa naval; Alemania había expulsado a los judíos y remoldeado el acero de sus cascos en forma más firme; el mundo volvía a vivir el prólogo de 1914.

Uruguay aguardó hasta que creyó que el momento era justo, luego atacó. Sobre los plácidos hemisferios, a la noche, se apresuraron veloces y fulgurantes aeroplanos, y así cayó sobre todo el planeta, excepto Uruguay, un sonido cuyo igual no había sido oído jamás en tierra o mar.

El efecto fue tal cual había sido predicho por Casablanca. En cuarenta y ocho horas los pueblos estaban perdidamente locos, destrozados por un ruido inerradicable, oídos deshechos, mentes errantes. Ninguna defensa había sido posible, ya que al minuto en que alguien se ponía al alcance del sonido, perdía su cordura y, al estar ido, demostraba ser inútil militarmente.

Luego de haber pasado los aviones, la vida continuó en gran parte como antes, excepto por el hecho de que era más segura al haber desaparecido la cordura. Nadie podía oír nada, salvo el ruido en su propia cabeza.

En el momento preciso en que la población había sido alcanzada por el ruido, se habían sucedido algunos incidentes bastante divertidos. Una señora de West Philadelphia resultó estar hablando con su carnicero por teléfono. "Gracias", acababa de decir, "por aceptar la devolución de ese filete en mal estado ayer. Y gracias", agregó mientras el avión sobrevolaba, "por inolvidables noches que nunca podré reemplazar". Operadores de linotipo en sus talleres cortaron en medio de las oraciones, como el que se hallaba armando una historia sobre un almirante en San Pedro:

"Estoy tremendamente agradecido a todas las damas de San Pedro por la maravillosa hospitalidad que demostraron con los hombres de la flota durante nuestras recientes maniobras, y gracias por inolvidables noches que nunca podré reemplazar y gracias por inolvidables noches que nun..."

A toda apariencia la conquista de la Tierra por Uruguay era completa. Aún restaba, por supuesto, la ocupación formal por sus fuerzas armadas. Que sus tropas, en completa posesión de sus facultades, podían establecer su supremacía entre idiotas no se dudó ni un instante. Presumían que al no haber nada sino locura por combatir, la ocupación sería confortablemente estimulante y disfrutable. Suponían que sus locos enemigos harían algunas cosas bastante divertidas y pintorescas con sus acorazados y tanques, y luego se rendirían. Lo que fallaron en anticipar fue que sus enemigos, estando idos, no tenían intención de hacer la guerra en absoluto.

La ocupación resultó ser singularmente incruenta y poco vistosa. Por ejemplo, un destacamento de sus tropas aterrizó en Nueva York y se estableció en el edificio RKO, que se hallaba bastante vacío entonces, y no fueron más notorios en el pueblo que los Caballeros de Pythias (1). Uno de sus acorazados avanzó hacia Inglaterra y el oficial a cargo se enfureció tanto cuando ningún barco hostil salió a enfrentarlo que envió un radio-mensaje (que por supuesto nadie en Inglaterra escuchó): "¡Salgan, ratas cobardes!"

Fue la misma historia en todos lados. La supremacía de Uruguay nunca fue desafiada por sus tontos súbditos, y no fue casi advertida. Territorialmente su conquista fue magnífica; políticamente fue un fiasco. Los pueblos del mundo prestaron muy poca atención a los uruguayos y los uruguayos, por su parte, se hastiaron con muchos de sus dominados, en especial con los lituanos, a quienes no podían soportar. En todos lados seres locos vivían felizmente como niños, en sus cabezas el viejo refrán: "Y gracias por inolvidables noches...". Billones vivían satisfechos en un paraíso de tontos. La Tierra era generosa y había paz y plenitud. Uruguay contemplaba sus vastos dominios y veía como el suceso entero perdía autenticidad.

No fue hasta años después, cuando los descendientes de algunos de los primeros americanos idiotizados crecieron y recuperaron sus sentidos, que hubo un retorno generalizado de la cordura en el mundo; las fuerzas aéreas y terrestres restablecieron su poderío bélico, y se dio inicio a la vengativa lucha que con el tiempo involucró a todas las razas de la Tierra, arrasó Uruguay y destruyó la humanidad sin dejar rastros.

(1) - Orden fundada en 1864 para promover la amistad y la benevolencia entre los hombres.

Héctor D'Alessandro en el Anfiteatro Romano de Tarragona

2011-12-14T17:31:00.001-08:00

Héctor D'Alessandro en el Diari de Tarragona por Taller en Corte Inglés.

2011-12-14T05:19:00.000-08:00

Semilla de la "Nueva América". CELAC

2011-12-11T07:19:00.000-08:00

El Cucaracho. Un cuento de Héctor D'Alessandro.

2011-12-10T20:42:00.000-08:00

La Casa Inundada de Felisberto Hernández 3 por Héctor D'Alessandro.

2011-12-08T10:57:00.000-08:00

Felisberto Hernández La Casa Inundada 2 Héctor D'Alessandro

2011-12-03T18:03:00.000-08:00

Felisberto Hernández La Casa Inundada 1 Héctor D'Alessandro.

2011-11-28T13:42:00.000-08:00

America's Got Talent Victoria Jacoby

2011-11-27T09:17:00.000-08:00

La Tierra está Viva

2011-11-27T09:08:00.000-08:00

La fiesta de Aguilera Garramuño. Sobre Historia de todas las cosas, novela de Marco Tulio Aguilera Garramuño

2011-11-26T14:52:00.001-08:00

La fiesta de Aguilera Garramuño (Sobre Historia de todas las cosas, novela de Marco Tulio Aguilera Garramuño, coeditada por Trama Editorial de España y Ediciones de Educación y Cultura de México, en Agosto 2011)

Héctor D’Alessandro

‎Tras terminar Historia de todas las cosas, novela de Marco Tulio Aguilera Garramuño, hubiera querido exclamar como Gracián al leer a Marcial, que las Musas al acabar de leer su obra no pudieron poner “Finis”, sino “Fenix”, puesto que lo que deseé infinitamente fue que continuara la fiesta de la lectura. Este libro fue publicado cuando su autor, nacido en Bogotá, tenía 26 años de edad, nada menos que uno de los números de Dios. A Marco Tulio lo conocí hace casi un año en la república de Internet y en setiembre en persona en Barcelona. Un hombre tranquilo e inteligente con una mesurada y humorística distancia respecto de su estereofónica imagen a través de los medios; un hombre además generoso intelectualmente y entusiasta.

La biografía de esta novela me llevaría muchas cuartillas y recomiendo a los entusiastas que lean el libro de ensayosPoéticas y obsesiones, del mismo autor, donde narra la génesis de su novela. (“La novela: seda entre las manos”.)Breve historia de todas las cosas, que así se tituló esta obra en su primera edición de los años setenta, ha perdido aquello de breve que parecería irónico. La novela actual es enorme, gigante, grandota, mamotrética. Y sobre todo desfachatada y exuberante; que fueron los dos primeros adjetivos que me vinieron a las mientes nada más comenzar a leerla y continuaban acosándome muchas páginas más tarde. Pertenece a la tradición, por su prosa, de Cervantes y Quevedo, y por la exageración hiperbólica de los gestos y acciones de sus personajes, a la del doctor Rabelais.Como hablar sale gratis, algunos han dicho que se parece a Cien años de soledad, y es posible entender la razón de tal comparación, incluso decir, como se dijo, que era una parodia de aquella novela, y es cierto también que esta novela se parece a sí misma más que a otras, es única y original en tanto no se le puede comparar con ninguna otra novela que haya leído. El pueblo que le da contexto a la acción y cuya historia se narra a través de sus personajes que se antojan infinitos e inagotables, llamado San Isidro de El General de la Quebrada de los Chanchos, también llamado en la novela una suerte de “Aquítequedas” y “el culo del mundo”, es un pueblo realmente existente en la república de Costa Rica, de la cual Marco Tulio debe ser ya por lo menos ciudadano más que ilustre.

El sistema de comparaciones, alusiones e imaginería, que los franceses nos enseñaron a distinguir para desasnarnos acerca de la catadura del narrador, marca el mapa del territorio literario y es festivo y diferente y sobre todo lleno de alusiones cultas a la tradición literaria universal.

Hay una “mar océana” de comparaciones jocundas, vitales, preindustriales, pueblerinas y jugosas por todo el orbe de la novela, como puede haberlas en Cien años de soledad, sólo que en la obra de Gabo son solemnes, y en las de Marco Tulio, supremamente graciosas y felices: hay “un calor que multiplicaba la imagen” (¿cómo no lo va a haber?), hay la “pestilencia a orín de coneja en el sobaco del Vladimiro que alborotaba a las niñas”. Hay incluso la exageración de chiste de que algunas personas ante la duplicación de los objetos por el calor a cierta hora del día “no sabían por cuál puerta entrar en sus casas”, hay un violinista que asesina a todos los pájaros de alrededor con sus prácticas del instrumento musical, hay un negro que despierta de un sueño profético con un objeto en sus manos que lo conducirá a su propósito en esta vida, hay monjas de malos hábitos que salen volando y que parecen aletear con sus manos burlándose de la candidez de Remedios la bella, hay una especie de iluminado que hace cantar a la naturaleza vegetal y que habla con Dios como por teléfono, hay un tal Benjuil Mnemjián que haría palidecer al Blacamán de Gabo, hay compositores famosos que interpretan violines Peugeot y trompetistas que hacen sonar trompetas de oro que anuncian el nuevo mundo, hay gringos escapados de Viet Nam y gran cantidad de putas, unas muy sofisticadas (la “Sietecolores” y otras de una vulgaridad escalofriante, por ejemplo), hay prostíbulos de rubias auténticas y rubias falsas y hay prostíbulos de burras finas y muy educadas… y hay tantas cosas, personajes, situaciones, que uno no puede evitar pensar en el aleph de Borges, pero ampliado, hasta la respetable cantidad de 515 páginas. 515 páginas que se antojan breves. No sé quién dijo que las buenas novelas, cuando son largas, parecen breves. Y las malas novelas, cuando son breves, se hacen eternas. Todo lo anterior, ese maremágnum de situaciones y personajes bizarros y muy queribles, se encuentran en medio de un arbolado de alusiones a las más diversas tradiciones, que al lector culto le hacen disfrutar y relamerse: Pepe Kardon, el escéptico, un personaje, un vagazo que se la pasa en el parque, cuando acaba con algo, no es con cualquier cosa sino con “el porvenir de una ilusión”. Una cierta dama es, en alusión a la poemática homérica, la “de los pesados senos”. Hay un “desierto de amor y un marmuerto de poesía”. Y hay en todo esto un juego constante y sistemático que es lo más inteligente de la novela a mi entender: el modelo que escoge Marco Tulio para entroncar su novela con una tradición y el modelo que escoge para situar su territorio imaginario en una tradición imaginaria colectiva. El uso acertado de la alusión a las grandes obras de las tradiciones filosóficas Occidental y no Occidental para abaratarlas, para devolverlas a la tierra, al barro, revolcarlas un poquito entre el pueblo, demuestra que el propósito de esta novela no es un poco más de turismo folclórico en las vidas de unos seres extraños sino ir más allá e inscribir conscientemente a la novela en una tradición de la Gran Novela del Mundo. Y en este sentido ganó la partida. Joyce dijo que había escrito unas novelas fáciles para buscarse un sitio y una complicadísima para tener a los profesores y a la crítica ocupados durante centenares de años. Marco Tulio comenzó a la visconversa: hizo primero la obra difícil y luego las fáciles. Por eso García Márquez le profetizó que nunca volvería a escribir a este nivel. Y es justamente a esto donde nos lleva la novela: a un gran nivel.

Y el punto más alto de la misma es un aspecto que la emparenta con Guillermo Cabrera Infante de manera mucho más conexa que con cualquier otra tradición. Su deseo voluntario y llevado a cabo con éxito de jugar con las palabras y con las frases, sobre todo las frases hechas, esa especie de taras del lenguaje y conducirlas por el derrotero juguetón que a Marco Tulio le dio la gana.

Es esta una novela donde se inventan palabras todo el tiempo. Desde el bautismal “frenápteros” con el que se advoca a los seres de mente alada y los “frenólitos”, seres de pensamiento petrificado, hasta los “saúdes” seres hechos exclusivamente para el amor, pasando por un bestiario personal que conforma todo un nuevo universo personal, curiosamente al alcance de cualquier buen lector. Este eje conceptual estará en función mientras dura la novela. Milan Kundera, para crear personajes e ideas filosóficas que sustenten a sus narraciones busca en lo “denso” y lo “leve” en Nietzsche, Marco Tulio, como latinoamericano, lo inventa todo, incluso los conceptos desconocidos hasta ese momento en que sustentar su creación. Imagino a un personaje de su pueblo de novela, situado en un mundo circunferencial en el cual el culo está en todas partes y el ojete en ninguna, diciendo o declarando que “Aquí no necesitamos a ningún Nietzsche”. (Lo ven, ya se me contagió, esto es lo que pasa con las novelas oníricas, rimbombantes, espectaculares y lúdicas, que se le meten a uno entre las sinapsis como un virus y se ponen a andar solitas.)

Pero, ¡alto! Sigan porque hay mas invenciones, hay “trascendenteadicto”, hay “intelectontos”, hay una mujer “espectaculear”, un “latrocínico”, hay “intelectontos”, “nariztotélicos” y acontecimientos “tempestivos”.

Y no acaba ahí, va mucho más allá, porque entre otras joyas, hay también la destrucción calibrada del sinsentido común, puesto que hay un “vulgar hierro frustrado”, hay un “fructuosa mente”.

Y no acaba aquí la magia de esta extraordinaria novela inventada por un estudiante universitario porque se aburría en clase de filosofía, no les cuento más para que lo investiguen ustedes y disfruten como yo lo hice sorprendido.

El camino de la novela nunca es recto, está lleno de bifurcaciones sin jardín y con flora, que en el momento menos pensado alude a elementos que dejan de ser metafóricos y por obra del grande ingenio de Marco Tulio, pasan a ser “meta(ysaca) fóricos”.

Algo para leer y no dormir, para cultivar un buen y productivo insomnio, para quedarse asombrado como ese personaje medio nerudiano adaptado a la convivencia en San Isidro de los “grandes ojos fijos de pescado frito”.

Por último y para que no digan que no soy serio, Historia de todas las cosas a diferencia de Cien años de soledad, tiene una perspectiva o propósito moral radicalmente distinto: al acabar la novela uno se queda con un buen sabor de boca, no queda aquella sensación bíblica de condena del mito de García Márquez sino que abrimos la puerta a un mundo de esperanza, de belleza, de dificultades y, de un modo significativo, de colaboración entusiasta en la incompleta obra de Dios.

Héctor D'Alessandro. Escritor uruguayo residente en Barcelona, coach de Programación Neurolingüística

El Cocodrilo de Felisberto Hernández por Héctor D'Alessandro Octava Parte.

2011-11-25T05:59:00.000-08:00

El Cocodrilo de Felisberto Hernández por Héctor D'Alessandro Septima Parte.

2011-11-23T07:04:00.000-08:00

El Cocodrilo de Felisberto Hernández por Héctor D'Alessandro Sexta Parte.

2011-11-22T13:45:00.000-08:00

El Cocodrilo de Felisberto Hernández por Héctor D'Alessandro Quinta Parte.

2011-11-22T11:44:00.000-08:00

El Cocodrilo de Felisberto Hernández por Héctor D'Alessandro Cuarta Parte.

2011-11-21T12:23:00.001-08:00

El secreto de la vida (El mejor video de Youtube)

2011-11-21T06:40:00.001-08:00

El Cocodrilo de Felisberto Hernández por Héctor D'Alessandro Tercera Parte

2011-11-20T09:46:00.000-08:00

El Cocodrilo de Felisberto Hernández por Héctor D'Alessandro Segunda Parte.

2011-11-18T12:31:00.000-08:00

El Cocodrilo de Felisberto Hernández por Héctor D'Alessandro. Primera Pa...

2011-11-18T04:31:00.000-08:00

Cárcel invisible. Héctor D'Alessandro

2011-11-14T15:37:00.000-08:00

Una vez más y como en casi todo, lo que nos impide juzgar algo, en este caso que escojo, un texto literario, son justamente las creencias previas. La primera: que tenemos realmente que decir algo, la segunda: que ese algo puede ser dicho, la tercera: que ese algo lo dice alguien (algún centro activo dentro de nosotros mismos que nos pertenece), la cuarta: que vamos a conmocionar en algún sentido a la superficie del texto cuando en realidad lo más probable es que estemos rebotando con nuestras palabras sobre una superficie tramposa tendida por nuestra propia interpretación. Seguiré en otro momento, con esto alcanza para saber que hay presos que no saben que lo están.
Héctor D'Alessandro

Economía psíquica. Héctor D'Alessandro

2011-11-12T16:50:00.001-08:00

"Lo más interesante de las personas que hacen cosas que luego las hacen sentir culpables,como ellos mismos declaran, es que ellos mismos se castigan y no andan buscándose a nadie para implicarlo en sus autoflagelaciones, son de lo más económico que hay en el mercado".
Héctor D'Alessandro

De parte del poeta. Héctor D'Alessandro

2011-11-12T16:29:00.000-08:00

De parte del poeta.
A lo largo de mi vida, muchos crápulas me han amenazado de muerte, a ninguno denuncié puesto que no creía en sus capacidades para cumplir con la amenaza, en todos ví un veneno que en el momento de proferir las horripilantes palabras miserables, comenzaba a volverlos verdes, pequeños y un poco muertos en vida. Me dí cuenta que estaban inaugurando su temblor, su temblor personal, ese que les hace tener frío cuando no lo hace y miedos infundados. Ahí van, en el tembladeral de sus mentiras, agitados por unas aguas que ellos han movido y que se los está llevando para el otro barrio; estarán yéndose ya, estarán despidiéndose y verán mis ojos siempre neutros que para ellos serán un martillo de acusación.
Héctor D'Alessandro

El "fan" que no vino a matarme. Héctor D'Alessandro

2011-11-12T16:20:00.000-08:00

Durante un tiempo de mi vida, tuve un conocido, ni amigo era, callado y sinuoso, asentidor a todo lo que dijera, se mostraba más amigo de mi novia que mío, y a mí ya me iba bien, puesto que así me evitaba un seguro pesado. El caso es que durante mas de un año frecuentó aquel tipo mi casa y lograba pasar desapercibido en medio del tráfago de gente que venia por distintos motivos. Cuando tiempo luego me mude, dejé de salir con mi novia y me entregué a los embriagadores sabores de la fama juvenil en un país que adora a los intelectuales, me vine a enterar que el tipo me seguía paso a paso e iba cambiando su vida en función de la mia. Se dejó el pelo del mismo largo que el mio. se compró las mismas chaquetas y las mismas botas, y cuando me hice famoso, me corté el pelo sin ningún motivo estratégico, y ya no estaba con mi novia él pensó que ahora era su momento para con ella; pero ahora él tenia una larga melena y yo una bocha pelada como un Buda. Me contó mi ex que le dio un ataque grande cuando ella le dijo que no quería salir con él, porque salir con ella de algún modo lo convertía en mi que es quien él quería ser, pero cuando yo me corté el pelo se sintió aún más defraudado. Yo sentí un cierto escalofrío al escuchar esa historia pero también me sentí más glorioso y hasta cierto punto como una estrella del rock. Claro que igual pensé que lo mismo que se sentía tan defraudado, esa misma frustración podía inducirlo a venir a matarme y eso me daría más fama si cabe, sin embargo eso no me gustaba tanto porque podía morir, aunque yo estaba seguro que si el lo intentaba seguramente fallaría y yo como era costumbre en mí saldría beneficiado.
Héctor D'Alessandro

Primer Aniversario en Youtube Vídeo número 260 Héctor D'Alessandro.

2011-11-07T09:42:00.000-08:00

Entreno a mi cerebro paso a paso. Héctor D'Alessandro.

2011-11-07T09:41:00.001-08:00

Profundidad de las creencias. Héctor D'Alessandro

2011-11-07T09:41:00.000-08:00

"El nivel de creencias llega incluso hasta el nombre que le damos a lo que pensamos que sentimos; si yo te pregunto a bocajarro qué sientes, de inmediato empezarás a buscar (y seguramente encontrarás) un nombre para eso que parece suceder y eso, que solo es una vibración de algún tipo, empieza a variar y a deformarse según el nombre que acabas de ponerle; comienzas a mentirte y comienzas a mentirle a tu entorno. ¿Te das cuenta de que cuando ríes y disfrutas con autenticidad ni siquiera hay un nombre para eso y si alguien te preguntara por el origen de tanta jocosidad y felicidad, no sabrías qué decir? ¿Te das cuenta de que lo mismo sucede cuando el dolor es auténtico? Sobran, en ese momento las palabras; es que las palabras sobran casi siempre. La falsa necesidad de "tener que utilizarlas" es la peor de las creencias, aunque se trate al tiempo de una creencia interesante".
Héctor D'Alessandro

Lo que no puede ser pensado te deja en el mismo sitio. Héctor D'Alessandro

2011-11-05T16:40:00.000-07:00

A poco de andar por el mundo uno se sorprende ante la capacidad de utilizar el sobreentendido (a veces en varios niveles simultáneos), la ironía y el sarcasmo por parte de esos habitantes de una sola nación convertida en dos estados por Inglaterra que constituyen los habitantes del río de la Plata; creo que en esa capacidad -que es un indicador- radica que nos pregunten con admiración acerca de nuestros sistemas educativos con frecuencia. La ironía y los otros procedimientos están considerados como procedimientos de los más elevados para considerar la inteligencia de una obra o del discurso de una persona; no es casual que el humor inglés esté basado en la ironía; el problema sin embargo de un uso a veces embriagador de estos procedimientos redunda en un alejamiento casi total de los propios deseos y los propios objetivos y de ahí se derivan a veces muchas situaciones sin salida, porque no pueden ser pensadas.
Héctor D'Alessandro

PNL al Centre El Camí Sabadell con Héctor D'Alessandro.

2011-11-04T16:49:00.000-07:00

Psicótico peligroso. Héctor D'Alessandro

2011-10-26T06:04:00.000-07:00

Un amigo mío judío quería emigrar a Israel, no hacer el servicio militar y,además, que le pagaran el pasaje del avión, me pidió asesoramiento sobre qué decían los manuales de psicología para saber cómo hacerse el loco. Al fin se buscó la vida muy bien él solo, tuvo la suerte de que le hicieran el test de Roscharch, aquel test en el que ante unas manchas de tinta, el subordinado cliente debe declarar para ser declarado normal: veo un murciélago, veo un águila que vuela hacia mi y me va a atapar, veo una mariposa clavada con una alfiler, veo la capa de un bandido.
Mi amigo, algo fatigado de todas las pruebas que llevaba hechas, sintió que el demonio de la viveza criolla le dictaba las palabras adecuadas:
"Veo una mancha de tinta".
"¿Qué? ¡No! ¿Cómo que una mancha de tinta? Tiene que ver algo más.
"No, yo veo una mancha de tinta.
Probaron con todas las otras láminas del test de Roscharch y ante todas y cada una de éllas, mi amigo declaró: "Veo otra mancha de tinta".
Al fin, salió con un diagnóstico peliagudo de psicótico peligroso que de ningún modo podía portar armas y el estado israelí le pagó el pasaje de avión.
Héctor D'Alessandro

PNL i las sevas aplicacions. Héctor D'Alessandro.

2011-10-24T07:57:00.000-07:00

Esa cara que me mira es la mía. Héctor D'Alessandro

2011-10-24T07:55:00.000-07:00

‎"Esa cara que me mira es la mía, y no puedo huir a otro puerto, a otro pensamiento que me convenza de que esa otra mirada de esa otra persona nueva que asoma por la esquina es ahora sí alguna diferente, no, sigue siendo la mía. Mira, entonces, todos los rostros como si fuera la primera o la última vez que los ves y no te engañes, no abras el paso a un pensamiento raquitico que ya no te convence, y haz el ejercicio, el único inevitable, de ver las caras y sentir aunque te complazca, y sentir por supuesto siempre que el veneno parezca recorrerte:esa mirada es la mía, que me está mirando desde otros ojos".
Héctor D'Alessandro

Lenguaje Excelente para Profesionales V. Héctor D'Alessandro.

2011-10-19T17:39:00.000-07:00

Lenguaje Excelente para Profesionales IV. Héctor D'Alessandro.

2011-10-19T06:42:00.000-07:00

Lenguaje Excelente para Profesionales III. Héctor D'Alessandro.

2011-10-16T04:24:00.000-07:00

Lenguaje Excelente para Profesionales II. Héctor D'Alessandro.

2011-10-15T16:22:00.000-07:00

Lenguaje Excelente para Profesionales I.Héctor D'Alessandro

2011-10-15T13:04:00.000-07:00

Lenguaje Excelente para Profesionales I... por hectordalessandro

Este sábado 22 de octubre mini taller de 10 a 14 horas.
Llámame al 625 550 458

PNL para la SALUD. Héctor D'Alessandro

2011-10-15T07:03:00.000-07:00

Coaching para Escribir. Libreria Nhoa. Héctor D'Alessandro.

2011-10-15T07:01:00.000-07:00

Los jabalíes de mi barrio Héctor D'Alessandro

2011-10-14T17:14:00.000-07:00

Las innovaciones de Historia de todas las cosas. Héctor D'Alessandro.

2011-10-11T20:03:00.000-07:00

Ya no puedes esconderte. Carlos Castaneda.

2011-10-11T18:47:00.000-07:00

"La tristeza para los chamanes no es personal. Es una ola de energía que llega desde lo profundo del cosmos y golpea a los chamanes cuando están receptivos, cuando son como radios, capaces de atraer las ondas.
Los chamanes de tiempos antiguos creían que había tristeza en el universo, como una fuerza, una condición como la luz, como el intento, y esa fuerza perenne actúa, sobre todo en los chamanes porque no tienen escudos de defensa. Ya no pueden esconderse detrás de sus amigos o de sus distintas actividades. Ya no pueden esconderse detrás del amor o del odio, o la felicidad, o la desgracia. No pueden esconderse detrás de nada".
Carlos Castaneda

Creer para ver. Héctor D'Alessandro.

2011-10-08T17:30:00.000-07:00

Historia de todas las cosas Marco Tulio Aguilera. Presentacion. Héctor D...

2011-10-07T15:15:00.000-07:00

Marco Tulio habla de la presentación y de Héctor D'Alessandro

2011-10-07T10:51:00.000-07:00

mistercolombias.blogspot.com

Héctor D'Alessandro en la presentación de "Historia de todas las cosas".

2011-10-07T09:55:00.000-07:00

El Cucaracho de Héctor D'Alessandro ha ganado en el concurso de "El calaix de llibres"

2011-10-07T04:59:00.000-07:00

Clicka aquí para ir a la pagina del concurso

Coaching con PNL. Héctor D'Alessandro

2011-10-05T15:09:00.001-07:00

Cambios. Héctor D'Alessandro

2011-10-03T02:14:00.000-07:00

Una cliente dejó el cigarrillo y lo sustituyó por sexo oral, se mantuvo en su peso.
Héctor D'Alessandro

Yo Soy Yo. Virginia Satir. Héctor D'Alessandro

2011-10-02T16:02:00.001-07:00

Autoobservación. Héctor D'Alessandro

2011-10-02T15:49:00.000-07:00

No puedo continuar contigo, me dijo una novia para dejarme, no puedo estar con alguien que posee una capacidad de autoobservación tan aguzada. Es demasiado para mí.
Héctor D'Alessandro

Creencia y cambio. Héctor D'Alessandro

2011-10-02T15:47:00.000-07:00

I
Cuando alguien abandona una creencia - sea esta la que sea: soy un fracaso, soy la peor, no pudo conseguir lo que quiero-, debe disponer de otra de repuesto puesto que nadie deja un terreno cómodo donde se estuvo décadas por nada. Digamos que tiene que salirle a cuenta, tiene que ganar algo en terminos espirituales o de valores significativos para la persona, que le permita ver el cambio de creencia como algo posible.

II
Yo dejé de fumar una tarde sentado en una terraza de un bar al cobrar consciencia física de que fumar me traía recuerdos muy hermosos de mi padre muerto hacia veinte años, de pronto entendí que mi cuerpo y mi mente, en un accionar conjunto, parecían decir: si fumas papá estará aquí a tu lado. Entonces ví en mi mente el mar y pensé, cada vez que quiera sentir el antiguo amor de papá echaré una rosa al mar. Así sustituí un acto ritual por otro, y de modo inmediato perdió para mi el cigarrillo todo su encanto.
Héctor D'Alessandro

Yo siempre vuelvo. Adolfo Dominguez Martinez.

2011-10-02T15:45:00.000-07:00

‎"Yo siempre vuelvo al lugar de la ruptura para ver si aún continúo amando a mi antigua amada, vuelvo al mismo bar a la misma barra y pido el mismo café y me enciendo el mismo cigarro a ver si soy capaz de fumarlo y doy una calada y compruebo entonces que no, que lo nuestro ha terminado, que definitivamente he dejado de fumar".
Adolfo Dominguez Martinez, maestro de Rebirthing.

Plasticidad Cerebral y Pensamiento de Calidad. Héctor D'Alessandro

2011-10-02T12:47:00.001-07:00

Cuando vuelvas a Comunicarte. Héctor D'Alessandro

2011-09-30T06:24:00.001-07:00

Héctor D'Alessandro es coach y master de PNL

2011-09-28T14:00:00.001-07:00

Entrevista con Roser Amills Bibiloni en La Vanguardia. Inspiración Digital.

2011-09-28T03:03:00.000-07:00

Clicka encima de la imagen para acceder a la entrevista

en "Inspiración Digital" de Roser Amills Bibiloni

en "La Vanguardia"

Vientre ausente. Héctor D'Alessandro

2011-09-26T12:39:00.001-07:00

Salí de adolescente con una chica que un día me presentó a su hermana mayor y yo pensé: "esta no es la hermana, es la madre" y cuando estaba cerca de ellas, sentía sobre mis hombros la mirada acuchillante de su hermana. Un día, en su casa, mientras mi novia estudiaba, me puse a mirar el carnet de la mutualista de su mamá y descubrí que habiendo nacido mi novia en 1963, a su madre le había extirpado la matriz en 1957. ¿Cómo hizo tu mamá para concebirte? Este descubrimiento nos tuvo durante meses en una suerte de espera silenciosa, y un día quedó embarazada, yo no tenía dinero para un aborto, pero un cuñado suyo era hijo de un médico abortista famoso. Fui a ver a su cuñado para pedirle ayuda y me salió con una especie de moralina, sin sentirme ofendido en lo más mínimo jugué mis cartas. "No creo que tengan nada que decirme en esta familia acostumbrada a guardar secretos abortivos". ¿Qué quieres decir? Se lo expliqué, y a partir de aquel momento, esa familia empezó a desmoronarse un poco. Su hermana, puesta al descubierto, empezó a mirarme con cierto desprecio y odio. La verdad es que empezaban a llenarle la cabeza a mi novia con la peor de las versiones acerca de mi persona, y a mí no me venía mal, nunca fui hipócrita, nunca me mentí a mi mismo y he aceptado lo que sucede como un resultado en el cual a nadie puedo culpar sino que es "mi" resultado, pensé y sentí que aquella historia de amor había terminado. Recuerdo la noche que rompimos, ella se quedó llorando y yo me alejé caminando por una calle del Parque Batlle de la cual todo el mundo temía porque andaba suelto un violador procedente de un circo mexicano próximo que violaba enfermeras arrancándoles los pezones con una navaja. Yo tenía un amigo gay que había ido toda la vida conmigo al colegio que andaba esas noches por esa calle oscura, loco de ganas de que el violador aquel lo atacara, él era muy fuerte y confiaba en ser atacado sin resultado de daño. Esa noche lo ví allí dando su vuelta y yo me alejé triste porque ya no tenía novia y emocionado y extraño porque esa suerte de intuición pasmosa que había estado presente durante toda aquella relación me hablada de mi más secreta vocación.
Héctor D'Alessandro

PNL, Malabarismo con bolas y Velocidad Cerebral. Héctor D'Alessandro

2011-09-26T09:23:00.000-07:00

Lenguaje Excelente para Profesionales.Héctor D'Alessandro

2011-09-24T16:30:00.000-07:00

Claves para la Libertad. Héctor D'Alessandro

2011-09-24T12:12:00.000-07:00

Cierta vez leyendo a Padmsambhava leí que él se comunicaba a través de las montañas con sus otros maestros "como si se tratara de estaciones de transmisión de radio y que cuando recibía informaciones de ese modo experimentaba Unidad. Entonces, en el grupo de rebirthing creamos la siguiente afirmación: "Yo, fulanito o fulanita, experimento Unidad ahora, y al hacerlo entro en contacto con todas las otras mentes que vibran en la Unidad de modo tal que todos los cerebros resultan unidades de transmisión de mensajes que son útiles a la humanidad y a nosotros. Al hacerlo experimento unidad y recibo toda aquella información que yo quiera o me sea útil aqui y ahora". en pocas horas comenzamos a transmitirnos información entre nosotros de esta manera, empotrando el mensaje en el trabajo con la frase. De estas creamos hasta 58 altamente eficaces e hicimos un programa de afirmaciones completos "para salirse del tiempo" social y cronológico, de modo que desde 2001, algunas personas vivimos fuera del tiempo, un elemento común que pudimos constatar entre todos fue que todos los que han seguido el programa al pie de la letra, se conservan muy jóvenes y han ido ganando en libertad. Todo esto nació en un pequeño despacho de la calle Pelayo en el que disfrutamos muchísimo. Yo sé que ahora ya no necesito vivir en el tiempo social aunque pueda hablar de él.
Héctor D'Alessandro